Voilà bien longtemps que je ne vous ai pas trituré les globes oculaires de ma prose éculés. A celà diverses raisons, dont les meilleurs ne sont pas nécessairement les plus courtes. Pour faire simple, disons que j’ai combattu sur plusieurs fronts (scénaristique, novelliste, professionnels…).
Aujourd’hui j’ai décidé de rompre le silence, et de solliciter à nouveau votre œil critique à l’égard de mes divagations pas vraiment littéraires.
Laissez moi donc vous raconter une histoire. La particularité de celle-ci est d’être entièrement vraie.
Elle se passe dans l’Est de la France. A Marspich pour être exact.
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« Communication », « communicants », « Technologies de l’Information et de la communication » ou « Communicatique ». Pas de doute possible nous sommes entrés dans l’ère de la communication ; nous y sommes entrés comme on met le pied dans la merde. Au début c’est mou et confortable, mais rapidement on s’aperçoit que ça schlingue. Car aujourd’hui pour être « in » il faut communiquer, et cela passe essentiellement par les sites de réseautage social[1] et autres enfants bâtards du Web 2,0.
Le réseautage social, vous connaissez ? Si vous n’avez jamais entendu ces termes (ce qui est peu probable) vous le pratiquez sûrement. Cela désigne toute la gamme de sites servant à créer des liens entre les individus – à les mettre en relation, même si ladite relation se limite souvent à « veux être mon ami ? – Merci de m’avoir ajouté ». Le premier date de 1995 et se trouvait à l’adresse classmates.com. Sur ces réseaux on collectionne les amis comme on collectionne les timbres, on accumule parce que ça fait beau, mais ça sert à rien et ça finit par prendre la poussière.
Malgré tout, impossible de passer à côté. Le réseautage social est devenu indispensable, tout comme le téléphone portable à écran tactile capable de tout faire, et même de téléphoner. Sans ces sites, pas de relation sociale possible. Vous iriez boire des verres avec d’improbables amis pour vous regarder dans le blanc des yeux toutes la soirées. Alors que grâce à des sites comme Facebook, vous pourrez aller boire ce même verre, mais vous aurez un sujet de conversation : vos amis communs que vous n’avez jamais rencontré et dont vous connaissez tout. Vous pourrez aussi découvrir que tout vos anciens camarades de classes se sont mariés et reproduits. Pas nécessairement dans cet ordre là. Et tout ces « amis » que vous n’avez pas revu depuis 10 ans (dans le meilleurs des cas) grâce à Facebook vous pourrez leur souhaiter un bon anniversaire.
Quel progrès !
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Ca fait maintenant 10 bonnes minutes que je regarde cette page blanche en mangeant un gratin de pâtes. Il a brûlé, et quelques unes des nouilles sont dures comme du bétons. Ca fait mal au dent.
En plus j’ai mis des noix de pécan dedans. C’était une idée de con. Je les avait acheté sur l’épicerie fine du marché. J’en avait mis dans un smoothie et j’avais faillis vomir tellement elles étaient dégueulasse.
Alors je suis allé voir l’autre là, qui m’a refourgué ces noix de merde pour lui dire.
« C’est pas la saison, alors elles sont amères. Faut les cuire » qu’il m’a répondu. Tu parles qu’il m’a joué de la flute le chacal. D’abord elles sont aussi dégueulasses cuites que crues !
Et puis si c’est pas la saison, pourquoi tu les vend tes saloperies là ? Hein ?!
Les magasins de sapes vendent pas des shorts en hiver !
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Dans les transports en commun parisiens, entre les retards, les usagers agressifs et toutes sortes de désagréments, il faut trouver à s’occuper. Tout est bon pour bien faire, du baladeur à la conversation téléphonique en passant par diverses lectures.
Mais il y a une autre activité praticable, c’est l’observation. Regarder ses contemporains permet d’occuper l’esprit en plus de donner des envies de meurtres et / ou de suicide. Et puis des fois il y a des jolies filles et des beaux mecs.
Il est vrai que les demoiselles sont plus mon rayon ; cependant cela ne les empêche pas de « mâter ». Je sais qu’elles ne s’en privent pas.
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Après un premier album intéressant – mais qui ne m’avait que modérément accroché le conduit acoustique – le quatuor Québécois est de retour.
Pour ceux qui écarquillent les yeux tout grand en se demandant de quoi il s’agit, petite remise en contexte.
J’ai découvert Les Ekorchés grâce aux excellentes capsules de baladodiffusion créées par Bande à Part. J’y ai découvert un groupe de hardcore dont le bassiste, était en fait… un violoncelliste. Bien que la formation soit toute neuve, les musiciens qui la composent sont loin d’être des novices. Les Ekorchés c’est Marc Vaillancourt, (ex B.A.R.F.), Michel « Away » Langevin (batteur de Voïvod), Pat Gordon, (ex Ghoulunatics) et du violoncelliste, le talentueux Philippe Mius d’Entremont. Leur interview m’avait bien fait rire, et je m’étais laissé tenter par leur premier album.
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Salut Batman,
Comment vas-tu vieille branche ? J’espère que tu m’en veux pas trop de t’avoir laisser comme un con dans la batcave. Mais j’en pouvais plus de vivre la nuit, de sortir masqué. Moi qui voulais être rockstar, j’étais voué à l’anonymat.
Mais ça va mieux.
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[NdA : je me suis un peu laisser emporter par l'écriture de ce billet qui ne reflète rien d'autre qu'un trou dans ma tête, débouchant sur quelques métaphores un peu glauques... promis la prochaine fois je fais dans le Barbie Style]
Il est tard. Beaucoup trop tard pour commencer à écrire quelques lignes – fussent-elles aussi modestes que celles qui vont suivre.
Toutefois, je ne peux résister à l’appel du clavier. Est-ce l’heure avancé ? Est-ce la musique lourde et poisseuse de Karma To Burn et le punk énervé des Vulgaires Machins ?
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L’inspecteur est de retour. Non pas que vous soyez nombreux à l’attendre, mais quelques un d’entre vous semblent suivre les aventures du détective franchouillard et de son acolyte américain…
C’est qu’entre temps Singapour 1939 Productions a présenté son premier long métrage dont j’ai l’honneur d’être le scénariste. (Plus d’information sur la question dans le billet précédent). Ça plus l’écriture d’un long qui se poursuit, de la transcription d’épisodes d’un vieux sérial américain… de quoi bien remplir un emploi du temps. Et accessoirement de quoi bien faire chier le lectorat, parce que finalement, tout ça on s’en branle pas mal.
En parlant de se branler, je vais achever mon texte dès à présent, parce qu’à ce point là c’est plus du monologue, c’est de l’autosatisfaction compulsive.
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A l’heure où des têtes bien pleines tentent de vider la notre en la siphonnant à grand coups d’exception culturelle par-ci, exception culturelle par là, il fait bon tendre l’oreille vers le Québec. Car à l’heure actuelle mon cœur et mes oreilles ont fait leur choix, l’avenir de la musique Francophone est au Québec. Et je ne fait pas seulement référence à la légendaire finesse de l’oncle Serge.
A dire vrai, c’est de Pépé qu’il sera ici question, artiste œuvrant dans la musique enracinée au plus profonds de délires hallucinés. Et pour son nouvel album, Pépé, il a mis les deux pieds dans le camembert, faisant gicler la crème partout dans la stéréo. Mais ce n’est pas pour autant qu’il a lâché sa guitare.
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Après un trajet lénifiant de quelques heures made in SNCF, me voilà sur le quai de la gare de Thionville. Thierry me fait signe. Le réalisateur est venu accompagné de Joseph (a.k.a Stan) et de Virginie. Virginie, elle est peintre.
Je la vois pour la première fois, et pourtant c’est comme si elle avait toujours été là. C’est la magie de Singapour 1939 Productions, qui agit comme un immense concentrateur d’hospitalité mosellane.
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